—Pero qué cojon... ¡No es de la manada!— grita la máscara que iba hacia la puerta.

Te da igual. Estás corriendo por el callejón, disfrutando del aire de la mañana, del sol del amanecer. Eres libre. Has logrado escapar.

¡BANG!

El disparo atraviesa tu espalda y tu pecho.

No puede ser. Estabas tan cerca.

Caes de rodillas.

Una voz preocupada grita a tus espaldas:

—¡Mierda! ¡Ha muerto fuera! ¡Joder! Traedlo al interior antes de que expire.

Sientes que la vida se escapa de tus pulmones mientras pasos apresurados se acercan a ti. Unas manos preocupadas te agarran y empiezan a arrastrarte de vuelta. Pero tú sabes que exhalarás antes de regresar a ese edificio.

—Qué no se muera... haced algo pero que*

Es lo último que escuchas. Te quedará el último consuelo de saber que tu muerte ha sido un problema para esta gente. No sabes cual, pero esperas que el peor que puedan tener.

FIN