La puerta de la casa del cirujano está cerrada con llave; por suerte, consigues entrar por una ventana.

Dentro se respira el orden propio de alguien dedicado a una profesión médica. A pesar de que la casa es grande y por lo visto ocupada también por su familia, cada objeto parece ocupar el lugar apropiado. Procedes a inspeccionar cada rincón; cajones, armarios, vitrinas se abren a tus frenéticas manos pero no hallas nada que no debería estar allí. En el quirófano tampoco encuentras más que una aseada mesa de madera, hileras de todo tipo de utensilios afilados colgando de las paredes, estanterías llenas de trapos limpios y un hogar con una marmita de metal puesta sobre un montón de cenizas frías.

Te llevas las manos en la cabeza con desesperación cuando te das cuenta de que nunca encontrarás lo que buscas. Tal vez si dispusieras de veinte personas o de todo el tiempo del mundo; pero no es el caso.