Rápidamente Luca la rodeó con sus brazos. La tela del traje rozaba el mentón de la joven que luchaba fuertemente por vivir y golpeaba una y otra vez la presa buscando librarse. No podía gritar, aunque todo en su ser la incitaba a pedir ayuda.

–Shhhh, ya se acaba.

La joven siguió golpeando cada vez con más fuerza, como si estuviese descubriendo su propia fuerza, pero era insuficiente para deshacer la presa.

Entonces como si recordase algo, su mano bajó y agarró fuertemente la entrepierna de su sicario obligándole a soltarla.

El ataque fallido se tradujo en la joven entregándose a sus reflejos y arrojándose al suelo. Entonces se fijó entonces en el recién llegado:

—¡Figlio di puttana! Maldito cazzo que no es hombre este maldito. Manda a sus perros Marchetti a hacer lo que no se atreve a hacer como uomo— tal vez la desesperación, tal vez la sangre de una auténtica donna italiana era la que hablaba haciendo que la ira se sobrepusiese al terror de saberse muerta.

Sin esperar respuesta tomó uno de los jarrones de su casa y lo arrojó.

—¿Cuánto os ha pagado ese cazzo? ¿Cuánto vale mi vida?

El jarrón se rompió en algún lugar de la casa. La verdad es que aquella mujer era hermosa, pero su puntería era horrible.